Şi a venit iarna într-o sâmbătă. Murivale săruta stejari în pădurea din Măgura, satul lui Marian, iubitul său mort. Vântul nu ajunsese acolo. Pictorul plecase într-o cercetare fotografică, mergea printre frunzele care căzuseră de pe ramuri și fotografia aproape în ritmul bătăilor inimii. La noi era un vânt dramatic. Ajunsese și în casele noastre. Suna sinistru și speria comoditățile oamenilor obișnuiți cu temperaturi de vară indiană. Lumea privea de la ferestre dezmățul copacilor, în ritmuri muzicale grave. Printre ofuscările din online, legate de restaurarea bojdeucii lui Creangă și vizita președintelui în Africa, iarna era un subiect de interes. La munte ninsese. Târgurile de Crăciun de la Sibiu și Craiova „furaseră startul”, cum se zicea elitist la TV. Acolo lumea era fericită, mânca și bea și cumpăra suveniruri, decorațiuni artistice tradiționale făcute din lămâie verde. În dimineața de duminică erau 2 grade, vânt/înnorat. Săracii tineri care mâine dimineață nu vor putea dormi pentru protecția sănătății mintale și vor înfrunta urgia, neputând rezolva asta din aplicațiile telefonului. „Dormi! Dă-o dracu pe școală, că profesorii-s toți oameni, notele tot note…”